29 de agosto de 2011

Sin saber.

   Si, me siento bien por dar mis tontos consejos. Si, tontos, pero que si se los piensa bien pueden resultar eficientes, eso si, depende de como reaccione la otra persona que habita en el mundo. Y si lo digo, es porque tengo una pequeña experiencia en este maldito y tan hermoso tema. No, no soy ningún anciano, nada de eso. Pero si he aprendido varias cosas. De toda experiencia se aprende, así es. Y toda experiencia sirve para futuro.
   Ahora, con mi experiencia, se como caminar, pero no se como empezar el camino, ni cual tomar. Que problema.

12 de agosto de 2011

Y la misma lluvia.


Mierda. Caí. Hasta los más valientes caen a veces.
Y hace mucho que no me pasaba.
Pero esta bien, luego de recorrer tanto...
Sólo fue ese nudo en la garganta, esas imágenes en forma de flash que aparecen en la cabeza.

Por miedo me pasan tantas cosas decía una pelicula...
Por miedo.
Yo siempre pensé que lo que tocara se iba a convertir en oro...
Y mirá vos, todo lo que toco se convierte en mierda...
Y no puede haber escena más triste que esa.
Un simple abrazo lo culmina todo.

Puede pasar.

9 de agosto de 2011

Prolegómenos (Esbozos de surrealismo).

   Lo que van a leer a continuación es algo que escribí junto a otros cuatro amigos jugando a un juego llamado "consecuencias" o "cadáver exquisito". El juego trata en que uno escribe una frase concluyendo la última palabra en el reglón de abajo, luego dobla el papel para que sólo se vea esa última palabra. La siguiente persona a la cual le toca escribir, tiene que hacerlo empezando la frase con la palabra que el anterior dejó a la vista. Y así sucesivamente, cumpliendo un número determinado de vueltas. Una vez que todos escribieron, se abre la hoja y se lee el texto que se generó en grupo. 

Esto es lo que quedó:

1

Sobre el horizonte de un moribundo se divisa una moneda de oro y plata. Ya no estaba en el bolsillo agujereado del triste y demacrado chico, ni en un crepúsculo amanecer (la contradicción de una oscuridad), eterna juventud en busca de la inmortalidad de la imaginación que jamás descansa sobre nuestros zapatos, que deshechos andan ciegos de tanto escuchar, deambulando por la vida, sin prisa ni consuelo para ese roto corazón. Así es la vida de Jorge, un simple campesino… dueño de las tierras, oligarca, imperialista, fascista. Humanidad con su materialismo…

2

El billete falso hablaba con su dueño y su mujer hermosa, en busca de la inencontrable sensación de nuestros más preciados días, interminables e inseparables de la realidad desnuda y embarrada. Sobre un manto blanco de rosas le dijo: - ¿qué clase de humor es ese? -, llorando triste por estar siempre esperando aquel insoslayable electroshock proveniente de las catacumbas, primaveralmente hablando del Satán. Lo que lleva a la extinción de los dinosaurios. 

3

Tras la puerta del abismo, entre las cuerdas de una guitarra hermosamente desafinada, elogiando a Ramón, el remisero de Rodolfo Lopez, alabado sea el increíble imaginar de un poeta en presencia de un hermoso paisaje de sierras y ríos helados, enfermos, hostiles, como esos triángulos acutángulos que se le presentan a nuestra nariz, formando un ángulo diametralmente opuesto a la idiosincrasia de nuestros párpados, moviendo así sus paspados cachetes colorados como lo cima de un volcán a punto de estallar de estrellas que se aproximan a la oscuridad de la noche, en esas horas despojadas de somnolencia y mal gusto. Como el repiqueteo de un negro caballo en un día caluroso de lluvia de una tarde incomprensible. 


Escrito por:

Lautaro List 

Santiago Ezequiel Tarnoski
Álvar Llusá
Jeremias Machado

Mariano Ivan Mraz